Der Fürst stürzte in den Saal zurück, wo ihn alle bereits sorgenvoll erwarteten.
Siuljik atmete erleichtert auf.

„Wir brechen sofort auf. Nehmt alles mit, was ihr braucht, falls ihr Waffen benötigt - in den Gewölben gibt es mehr als genug.", rief der Fürst eilig und rannte wieder zurück in seine Gemächer.

Den Fürsten überkam nocheinmal ein Einfall, er drehte sich auf der Schwelle der Tür um und eilte nocheinmal schnell die gewundene Treppe hinunter, die zu den Katakomben führte.
„Keibodun, dieser Tor! Er wird uns noch alle vernichten!", murmelte der Fürst und stolperte.
„Verdammt.", dachte er bitter, „heute habe ich wirklich Glück.", als er das Gleichgewicht verlor, seinen Levitationszauber einen Augenblick zu spät aussprach und deshalb auf dem glänzenden, marmornen Boden der Katakomben schmerzhaft aufkam.
Schnell richtete er sich wieder auf und murmelte ein hastiges „Túzh.", „Licht."
Die Finsternis wich einem gleißendem Lichtstrahl, der von Zheyt-lahirijes rechter Hand ausging.
Zufrieden brummte der Magier und ließ seinen Blick über ein ebenhölzernes Regal mit Aufzeichnungen schweifen.
Plötzlich ging er weiter, zur Waffenkammer.
„Meine Gefährten haben sich ja ordentlich bedient.", lachte der Vazhel - ein einziges friedvolles und freudiges Geräusch inmitten von unerträglicher Anspannung und Zweifel.
Die Kammer war deutlich weniger gefüllt als vorher, aber das, was Zheyt-lahirije suchte, war immernoch dort - ein edler, schwarzer Köcher mit schwarzen Pfeilen.
Er nahm ihn vorsichtig und befestigte ihn an seiner Schulter, so dass er schräg auf seinem Rücken, unter dem schwarzen Bogen, lag.
Mit einer schneller Bewegung aus dem Handgelenk warf er seine zwei Dolche in die Luft und fing sie überkreuz wieder auf, um sie wieder in die zwei silbernen Scheiden an seinem Gürtel zu stecken.
Nach kurzem Überlegen holte er seine zwei Katana aus ihren Scheiden, ließ sie ein wenig schweben, bis er die Scheiden an sich von seiner Hüfte gelöst hatte und sie auf seinem Rücken befestigte.
Sie schwebten von allein in die Scheiden zurück.
„Perfekt.", murmelte er und stieg langsam wieder hinauf zu seinen Gemächern, wo er einige schwere Bücher in eine beschworene Tasche legte.
„Ich glaube, es kann losgehen. Ob ich Necropol je wiedersehen werde? Ob ich meinen Turm je wiedersehen werde, mein Volk? Oder sie?", murmelte er und vergoß eine einzelne, bittere Träne, die auf das Pergament mit dem unvollendeten Gedicht fiel.
Nach einiger Zeit beschloß er, noch einige Amulette, Ringe, Pergamentblätter, ein dutzend Federn und ein Fäßlein Tinte mitzubringen und packte sie ebenfalls in die Tasche.
Langsam und bedächtig stieg er wieder hinunter zu seinen Gefährten, die ihn bereits ungeduldig erwarteten.
„Zum Glück sind alle lebendig und unverletzt.", dachte er bitter.
Gyulkus räusperte sich und sprach mit seiner dunklen, tiefen Stimme: „Wir sind bereit und wollen gleich aufbrechen. Wir haben keine Zeit zu verlieren, Zheyt-lahirije."
„Das ist mir klar, Gyulkus. Meine Gefährten - wir brechen auf!", rief der Fürst mit einem unverkennbar militärischen Unterton.

Sie schritten nun nocheinmal durch die prächtige Stadt Necropol, neben ihnen die wundervollen, das Licht der späten Abendsonne brechenden, güldenen, smaragdenen, saphirenen, silbernen, marmornen, diamantenen, topasenen Dächer und Kuppeln der Bauwerke, die sie - insbesondere der Fürst - wehmütig anschauten.
Vor ihnen sahen sie bereits das erste Tor und den ersten Schutzring der Stadt, fern und doch viel näher, als dem Fürsten lieb war.
Er war im Gegensatz zu seinen Mitstreitern schweigend - von Friedhofspfeifen hielt er nichts - und schritt langsam, ohne ein Wort zu sagen über die ihm so gut bekannten gepflasterten, strahlenden Alleen seiner Heimatstadt.
Er ging mit gesenktem Haupt, in Gedanken in der friedlichen Zeit, die hier einst herrschte, oder in der Zeit seiner Jugend in der Magierakademie.
Nie zuvor hatte er sich so alt und erschöpft gefühlt.
„Wenn ich es vollbracht habe.", dachte er, grimmig, verbittert und zugleich voller Hoffnung und Liebe, „Wenn ich es vollbracht habe, wenn ich Vashtuzhal von allem Bösen gesäubert habe, es geläutert habe, dann darf ich endlich schlafen auf immerdar, ein ewiger Schlaf, eine immerwährende Ruhe und Stille. Doch ich darf nicht versagen - nicht wegen mir; ich habe lange genug gelebt, nein, wegen all diesen liebfertigen und guten Geschöpfen auf dieser Welt, so wenige sie auch des Herzens rein sein mögen, ich muss sie retten. Ich muss zerschmettern, töten, vernichten, alles Böse aus dieser Welt tilgen. Ich darf einfach nicht versagen, ich darf nicht niedergeschlagen sein - allein meinen Kameraden wegen."
Mit diesen Gedanken schritt er zusammen mit den anderen und wieder erhobenen Hauptes durch das erste, dann durch das zweite, dritte, siebte, achte und schlussendlich durch das neunte und letzte Tor.
„Lebe wohl, du meine Mutter, meine Heimat.", murmelte er, für die anderen unhörbar leise.
Am Wegesrand, hinter dem neunten Tor wartete sein einziger Freund und Vertrauter auf ihn - sein weißer Wolf Rêzh'ûn'Haýat.
„Hel, Rêzh'ûn, Hel. Táhazh énènn At'gûnázh.", „Ja, Rêzh-ûn*, ja. Komm zu deinem Vater**."
Der Wolf gehorchte und sprang mit einem großen Satz zu Zheyt-lahirije.
„Euer Wolf scheint ja wohl zu gehorchen. Ich nenne ihn Rex.", sagte Larten mit einer sarkastisch gewölbten Augenbraue.
„Namen sind nicht wichtig.", murmelte Knuffel.
Gyulkus ließ ein zustimmendes, dröhnendes Brummen ertönen, was Siuljik zusammenzucken ließ.
Sie gingen schweigend ein Stück auf der Straße, bis Zheyt-lahirije ihnen plötzlich mit einem seiner langen, dünnen Finger zu verstehen gab, sie sollen leise sein.
„Da vorne, seht ihr sie?", flüsterte er angespannt und zog in einer fließenden und rasend schnellen Geste einen seiner Dolche aus der Silberscheide, die er an seinem edelsteinbesetzten Gürtel befestigt hatte, und deutete mit ihm auf den Tof-hazhé.
„Wen?", fragte Larten verwirrt.
„Yuhôllji, dort, beim Tof-hazhé, dem Totenfluss. Sie sind in Deckung gegangen, hinter dem großen Felsbrocken dort. Es waren zwei, wahrscheinlich Späher oder Assassinen. Wir sollten sie ausschalten.", sagte der Fürst ruhig und winkte Larten heran.
Er drehte den Dolch in seiner Hand um und ließ ihn wieder in seine Scheide gleiten.
„Die werden wir töten, Kameraden. Wartet hier auf uns.", murmelte der Fürst.
Siuljik zitterte, was Larten sofort bemerkte und es zum Anlass nahm, eine spöttische Bemerkung zu machen:
„Seid ihr sicher, dass Ihr bei uns richtig seid? Soll ich nicht lieber nach einer Amme schicken, vielleicht nimmt sie sich Eurer an."
Siuljik starrte ihn grimmig an und beschwor einen Zauber.
Larten zückte nur lässig seine Dolche und absorbierte die Magie.
Die letzten roten Schlieren wurden von den Dolchen aufgesaugt und Larten ließ sie wieder in ihre Scheiden gleiten.
„Habt ihr noch etwas hinzuzufügen, Goblin? Meine Dolche sind...[/i]durstig[/i]. Ich übrigens auch."
Die blutroten Augen des Vazhel verengten sich und glühten auf.
Er holte aus und schlug Larten mit voller Wucht ins Gesicht, dass Blut aus seiner schiefen Nase tropfte.
Der Vampir hielt sich eine Hand darunter und wischte mit der anderen das Blut auf seiner Oberlippe weg, bleckte die Zähne.
„Ihr wünscht einen Kampf, Zheyt-lahirije?", fragte er gereizt und angriffslustig.
„Nein, ich möchte Frieden in der Gruppe. Wir alle haben Angst, und ihr habt kein Recht, Siuljik zu verspotten. Wenn ihr gegen mich kämpfen wollt, tut es. Ich werde keine Waffen benutzen - für Euch brauche ich sie sicher nicht.", sagte der Vazhel geringschätzig.
Larten zog langsam seine Dolche und stürmte auf Zheyt-lahirije ein, der mühelos zur Seite auswich und Larten, als er an ihm vorbei war, einen Stoß mit der horizontal ausgerichteten Hand in den Rücken gab, dass dieser nach Luft schnappte.
„Mehr?", fragte der Magier spöttisch.
Larten drehte sich um und ging langsam auf den Vazhel zu, der sich plötzlich vom Boden abstieß, auf seiner rechten Hand landete, sich wieder abstieß und im Flug Larten die Dolche aus seinen schmalen Händen trat und ihn mit einer Hand an der Kehle packte - ihn zu Boden schleuderte.
Larten sprang wieder auf und wischte sich mit dem Handrücken Blut von der aufgeplatzten Unterlippe.
Er blieb einfach stehen, wartete bis Zheyt-lahirije den ersten Schritt machte, der aufrecht fünf Ellen weit entfernt stand und seine langen Eckzähne zeigte.
Der Vazhel hob seine rechte Hand und bedeutete Larten herzukommen.
Larten setzte sich langsam in Bewegung und hob seine Dolche auf, nunmehr drei Ellen weit entfernt.
Zwei einhalb.
Zwei.
Anderthalb.
Eine.
Larten hob seine beiden Hände, stieß einen gellenden Schrei aus und stieß zu - ins Nichts.
Der Vazhel war über ihm in der Luft und landete hinter ihm, bevor Larten die Situation überhaupt realisierte.
Als er sich verstehend umdrehte, war es schon zu spät - Zheyt-lahirije stütze sich auf eine Hand und trat ihm die Beine unter dem Körper weg.
Larten fiel hin und schlug den Kopf schmerzhaft an einen aufragenden Pflasterstein an.
„Habt Ihr genug? Provoziert niemals mehr irgendjemanden in der Gruppe - ich könnte Euch jetzt verspotten, weil ihr mir bei Weitem unterlegen seid, das tue ich aber nicht, weil Ihr mein Verbündeter seid, so wie Siuljik Eurer ist. Und ich glaube nicht, dass er Euch unterlegen wäre, hättet ihr nicht das unglaubliche Glück, zwei magieabsorbierende Dolche zu führen. Steht auf. Týr.", murmelte er, „Gesundheit."
Der andere Vampir stand auf, von allem Blut gereinigt, und die Nase nun vollkommen gerade.
„Wir sollten eigentlich die Yuhôllji beseitigen.", erinnerte Gyulkus mit glasigen Augen, der den Kampf fasziniert beobachtet und von der Kampfkunst des Vazhel beeindruckt war.
„Verdammt, ich habe ihn unterschätzt.", dachten Gyulkus und Larten gleichzeitig und starrten sich wissend an.
Gyulkus ließ seine gigantischen Zähne in einem freundlichen Grinsen blitzen, das Larten zögernd erwiderte.
„Sie sind schon weiter, beim kleinen See dort. Sie glauben, dass wir sie nicht gesehen haben.", sagte der Fürst ruhig, „Kommt, Larten."
Zheyt-lahirije rannte mit einer unvorstellbar hohen Geschwindigkeit zu den Yuhôllji, zückte im Rennen seine 2 schwarzen Katana und befand sich einen Lidschlag später mitten unter den zwei Yuhôllji, die ihre Handäxte bereit in ihren klauenartigen Händen hielten, Larten seltsamerweise ebenfalls neben ihm.
Der Vampir hatte ebenfalls seine Dolche schon gezückt und stach bereits auf einen Yuhôllju ein.
Zheyt-lahirije ließ im Gegensatz zu Larten seinem Kontrahenten genug Zeit zur Reaktion - er schätzte einen fairen Kampf.
Der Yuhôllju hob hasserfüllt seine Handaxt, deren Griff der Vazhel mit einem seiner Katana durchschlug.
Der Yuhôllju blieb mit der Hälfte des Griffs in der Hand zurück, der stählerne, todbringende Keil nutzlos im Staub vor seinen Füßen.
Zheyt-lahirije bleckte seine langen Eckzähne, lächelte und packte seine zwei Katana fester um ihr Heft, durchtrennte den Hals seines Kontrahenten mit einer schnellen Bewegung.
Larten stieß seinem Gegner einen seiner Dolche ins Herz, woraufhin dieser zuckend zusammensackte und versuchte, den Dolch mit seiner erschwindenden Kraft aus seiner Brust zu ziehen, bevor er starb.
„Durchsucht sie.", befahl der Fürst und fing an, in der spärlichen Bekleidung des Yuhôllju zu wühlen.
In einer Tasche des Kleidungsstücks, was früher einmal vielleicht Teil eines Waffenrocks war, wurde er fündig.
Er holte ein rotglühendes Amulett zum Vorschein, welches eine seltsame Hitze ausstrahlte - offenbar ein Gegenstück zu Knuffels Talisman.
Nun sollte er ihn endlich danach fragen, er hatte es lange vor sich hergeschoben - zumindest lange im Kontext des Krieges.
„Habt ihr etwas gefunden, Fürst?", fragte der Vampir - das war das erste Mal, dass er den Stand des Vazhel betonte.
„Nein", antwortete Zheyt-lahirije knapp und ließ das Amulett in seinem Abaja verschwinden, den er über seinem schwarzen Kriegsgewand trug.
„Ich auch nicht. Nur...Moment, was ist das...", murmelte Larten und schlitzte mit einem seiner Dolche das Futter der Jacke des Yuhôllju auf.
Heraus fiel ein dickes, in Schwarz eingebundenes Buch mit einem in blutroter, verschlungener Schrift geschriebenen Titel in der verdorbenen Zunge der Dämonen von Yuhôllju.
„Das nehme ich lieber an mich. Es ist zu gefährlich für irgendjemanden in der Gruppe.", sagte der Vazhel und fügte innerlich hinzu: „Das hoffe ich zumindest."
Er steckte das Buch in eine Tasche seines Gewandes.
Der Fürst teleportierte sich wieder zu der Gruppe, wo Larten nach einiger Zeit ebenfalls ankam.
„Wir haben sie getötet.", sagte der Fürst trocken.
„Seht, die Sonne geht bald unter.", rief Knuffel und deutete mit seiner Tatze auf den am Horizont schwindenden Feuerball.
„Tatsächlich. Heute, heute ist übrigens der Tag, den wir aus Úazh Henn'áqûn nennen - heute sieht man nur eine Sonne, die größte von allen, und die hellste. Wie auch immer, wir sollten rasten, denn morgen müssen wir mindestens bis zu einer kleiner Stadt namens Muziya kommen, nahe der Grenze zu Eurem Land, Knuffel. Ich habe meine Gründe, dorthin zu gehen, also zweifelt nicht an meiner Entscheidung.", sagte der Vazhel ruhig und deutete mit seiner rechten Hand auf den Na'an-hazhé, den Totenwald, der sich in der Ferne, ein bisschen östlich der Straße vor ihnen erstreckte.
„Dort werden wir rasten. Nun auf, wir müssen ihn noch vor Sonnenuntergang erreichen. Also zügig nun.", murmelte Zheyt-lahirije und die kleine Gruppe setzte sich wieder in Bewegung.
Knuffel erschien Zheyt-lahirije merkwürdig still, seine Schnauze immer zum Boden gerichtet, die Augen traurig nach unten blickend.
Nichtsdestotrotz musste er ihn auf dieses Amulett ansprechen - es hatte offenbar...eine Macht, die wahrscheinlich selbst Knuffel nicht bewusst ist.

Nach kurzem Marsch waren sie auch schon in den Randbereichen des Waldes, wo das saftig-grüne Gras scheinbar abgestorbenen Bäumen wich.
„Beängstigend.", murmelte Corwyn und strich mit einer Hand über die Rinde eines stattlichen Baums, der entfernt menschliche Züge aufwies.
„OH MEIN GOTT - DER BAUM, SEHT IHN EUCH AN!", schrie Knuffel und legte eine Tatze auf seinen Talisman.
„Er bewegt sich.", stellte Zheyt-lahirije trocken fest, „Er bewegt sich, denn er ist lebendig, wie alle ,abgestorbenen' Bäume in diesem Wald. Er ist kein Baum, er ist ein altehrwürdiger Druide eines sehr, sehr alten Volks, das fast ausgestorben ist. Der Na'an-hazhé wird von uns Untoten geschützt und gepflegt - eigentlich ist es gar kein Wald, es ist ein Reservat für dieses alte Volk, das wir Qátûl nennen, das heißt, ,die Weisen'.
Die Yuhôllji haben sie an den Rand des Aussterbens gebracht - es gab nur drei Dutzend Qátûlun, als der große Krieg zu Ende war - heute sind es beträchtlich mehr; und dennoch sind es unvorstellbar weniger, als sie vor dem Krieg waren. Bosheit und Feindseligkeit, Chaos und Niederträchtigkeit haben ihr Volk zerschlagen - vielleicht wird es nie wieder so sein, wie es früher einmal war.
Nein, das sind die Worte eines Narren - selbstverständlich wird es niemehr so sein, wie es einmal war: Kriege verändern - und das nie zum Guten. Kriege vernichten nur, sie sind sinnlos. Vielleicht werden sie wiedereinmal in einer solchen Zahl vorhanden sein, in der sie früher waren.
Sie sind ein friedfertiges Volk, sie waren es und sie werden es sein - wahrscheinlich werden sie uns alle überleben und die letzten Geschöpfe auf Vashtuzhal sein, nachdem sich alle anderen Völker gegenseitig abgeschlachtet haben.
Ich hoffe für sie, dass sie überleben - sie helfen uns Untoten bei diesem Krieg, allerdings gegen meinen Willen, denn ich habe Angst, dass dieses Volk das erste Opfer in diesem Krieg wird.
Sie beobachten die Grenze für uns und übermitteln mir gedanklich Botschaften, die Yuhôllji halten den Na'an-hazhé einfach nur für einen alten Wald und diese Bäume für abgestorben. Sie sind es ebensowenig, wie ich es bin.", erklärte er und lachte auf.
Knuffel schauderte bei dem Gedanken, dies seien lebendige Kreaturen - wie konnte das lebendig sein, wenn es wie die Essenz des Todes aussah?
Andererseits - wie konnte ein Untoter für die Lebenden kämpfen?
Zheyt-lahirije musterte ihn und lächelte ihn wissend an - er hatte seine Gedanken gelesen.
„Nun - hier ist es.", sagte der Vazhel nach einigen Schritten ins Waldesinnere und deutete auf eine kleine Lichtung, die offenbar von Qátûluni bewacht und verdeckt wurde - erst als einer zur Seite trat, wurde sie richtig sichtbar.
„Nur noch eine halbe Meile, dann sind wir dort.", meinte Gyulkus und grinste.

Als sie endlich ankamen stöhnte Knuffel auf und ließ sich auf den Waldboden fallen.
„Ich übernehme die Nachtwache.", bot sich Siuljik an, doch Zheyt-lahirije erwiderte, er wolle es lieber machen und wandte sich an Knuffel:
„Seid ihr müde? Ich lasse Euch schlafen, und nach einigen Stunden wecke ich Euch, damit ihr mich ablösen könnt."
Der Furbolg verstand, nickte und setzte sich auf.
Er nahm einen Schluck aus seiner Flasche Met und ließ die bernsteinfarbene Flüssigkeit seine Kehle hinuntergleiten, wobei er gleichzeitig seinen Waschbären freiließ, der offenbar die ganze Zeit über in seinem Gewand gesteckt hatte und sichtlich aufgedreht war...

Nach wenigen Minuten waren alle seiner Gefährten eingeschlafen und die letzten Strahlen der Sonne liebkosten die Silhoutten der von Bäumen kaum zu unterscheidenden Qátûlûni.
Schlagartig legte sich Finsternis über die Landschaft und einzig Zheyt-lahirijes glühende Augen gaben ein wenig - obgleich unheimliches - Licht von sich.
„So. Nun, jetzt kann ich mich ein wenig mit dem Amulett und dem Buch beschäftigen, ohne
dass ich bei Zwistigkeiten, kindischen Zank und Streit dazwischengehen muss.", dachte er belustigt und holte das rotglühende Amulett vorsichtig und an der Kette haltend aus seinem Abaja.
Die Aura war wahrlich zu stark für ein normales magisches Stück. es musste ein kraftvolles Artefakt aus früher Zeit sein.
Nun zog er das schwere Buch heraus, schlug es auf und begann, nachdem er einen Infravisionszauber gesprochen hatte, es zu lesen...


Dies ist das allwissende Buch der Artefakte, verfasst von dem mächtigen Hexenmeister und Artefaktenkundigen Xantar im Reiche Sander im neunten Jahr unter der Herrschaft von Großherzog, seiner majestätischen Exzellenz Vhar II...[i]


Nach einiger Zeit des Lesens fand der Fürst endlich eine Stelle, die etwas über die Amulette aussagte - und über etwas Anderes.
In Form eines kryptischen Gedichts in der veralteten Zunge der Dämonen auf der letzten Seite dieses Kapitels waren außerdem noch einige [i]interessante Fakten verschlüsselt, wie der Fürst nach langem Nachdenken herausfand.
Darüber musste er sich unbedingt mit Knuffel unterhalten, vielleicht auch mit Gyulkus, der offenbar eine excellente Ausbildung genossen hatte, auf seiner Feste Dragonrock - obgleich er wahrscheinlich nicht der einfachste Schüler war, vielleicht auch nicht immer aufmerksam; er musste ihn fragen, vielleicht hatte er, der er im Süden andere Informationen bekommen.
Und selbst wenn nicht - was hatte er zu verlieren?
Der Fürst las das Buch durch und packte es wieder in den Abaja.
Er wägte die Vor- und Nachteile der Handlung ab, die er vorhatte und entschied sich schließlich dafür.
Er griff nach dem Amulett, das er auf seinen Schoß gelegt hatte und legte es sich um den bleichen Hals.
Sofort spürte er die Macht, hörte die flüsternden Stimmen der Toten (Gefangenen?), sah ihr Leben und ihren Tod vor sich, ihre Gesichter.
„Es ist doch nicht etwa...", dachte er, um diese Idee sofort wieder zu verwerfen:
„Es gab nur einen Seelenfresser, und der ist wahrscheinlich gerade in Yuhôllju - wer wiß? Es ist ein Artefakt, das wahrscheinlich ähnlich ist, aber keinen Seelenfresser in sich hat."
Er berührte den zentralen Rubin des Amuletts und ein Blitz schoss durch sein Bewusstsein.
Sein Kinn sackte auf seinen Brustkorb und er starrte auf einmal mit glasigen Augen ins Leere...


Sein Blick glitt über infernalische Landschaften, höllische Vulkane und einen Podest auf einem Bergplateau, in Fels gehauen und mit einem Thron auf ihm, auf dem eine Gestalt saß - ein Greuel, ein Scheusal mit dunkelroten Augen, in denen hellrote Dinge umherschwirrten (Zheyt-lahirije wurde mit einem Schlag bewusst, dass es die Seelen seiner besiegten Gegner waren, die er absorbierte, um Kraft zu gewinnen - Seelen, die nie den Frieden finden können, solange es lebt), ohne Kleidung, ohne Haar. Die Kreatur führte ein dunkelrotes Teufelsschwert, das extrem stabil und scharf aussah.
Diese Kreatur, die Benam hieß, wie Zheyt-lahirije plötzlich wusste, kommandierte die Dämonen herum - einer blieb plötzlich stehen und Benam schrie etwas.
Eine Sekunde später stieß er ihm sein Schwert in den deformierten Leib, woraufhin der Dämon kreischte und sich förmlich in Luft auflöste - rotglühende Funken rasten in die Luft und er war weg - hatten Dämonen eine Seele, die Benam sich einverleiben konnte?
Zheyt-lahirije wusste es nicht und er wollte es auch nicht herausfinden.
Benam verzerrte seine Fratze zu einem hässlichen Grinsen und schrie weiter Befehle in der gutturalen Sprache der Dämonen.
„Verdammt, wieviele sind das? Das sind nicht Legionen, das sind Divisionen.", dachte der Fürst erschrocken, „wie sollen wir diesen Krieg gewinnen?"
Zheyt-lahirije blickte in den Westen, in das verdorbene Herz dieses Landes, wo er groteske Bauwerke sah - Tempel?
Kasernen?
Paläste?
Benam hob nun seine Hände, ein dunkelviolettes bis schwarzes, pulsierendes Etwas war zwischen ihnen, und plötzlich entstand ein kleines Dimensionstor vor und eins in etwa 285 Ellen Entfernung.
Benam stieß sein Dämonenschwert hinein, und es kam aus dem anderen Tor wieder raus, um dort zwei Dämonen aufzuspießen.
Offenbar akzeptierte dieses dämonische Volk ihn als Herrscher - Dämonen schätzten nur Stärke, und dieser hier war stärker als alle anderen...

Zheyt-lahirije wanderte in Ruinen in Sander, einst edle, prunkvolle Säulen die gen Himmel wiesen, wie die Finger eines Sterblichen, der auf eine nicht gestellte Frage mit dieser Geste antwortet, säumten den Weg um alte Marmorbruchstücke, die gefährlich und in Staub getarnt herausragten.
„Wahrlich trostlos", dachte Zheyt-lahirije und strich mit einem seiner Finger den Staub von einem Marmorblock, was ihm die Haut von der Fingerkuppe ätzte.
In der Ferne erkannte er die Dämonenhorde und roch den infernalischen Schwefelgestank, der über der Landschaft hing.
Zheyt-lahirije blieb stehen und versuchte von seinem neuen Standpunkt aus Details zu erkennen - vergebens, das einzige was er zu Gesicht bekam, war ein Portal, das sich schlagartig öffnete und einen Schwall Dämonen (offenbar Imps) ausspie, bevor es ebenso schnell verschwand, wie es erschienen war.
Etwas flog in das rechte Auge des Magiers, der es energisch wegwischte - ein Sandkorn.
Ein Sturm zog auf, ein Sandsturm.
Keine fünf Sekunden später war die flimmernde Luft in der Ruine mit Sandkörnern besetzt und Zheyt-lahirije ging schnell weiter und blieb erst stehen, als er etwas auf einem...(Opfer-)altar sah.
Es war ein kleiner, runder und - soweit er es bei dem Sturm erkennen konnte - türkiser Gegenstand, der, obwohl er keine Aura um sich herum hatte, offenbar eine Macht besaß, die sich nur Zheyt-lahirije auf ganz Vashtuzhal vorstellen konnte.
Zheyt-lahirije kam er bekannt vor - er hatte über Ähnliches gelesen, zuletzt in dem Buch, das gegenwärtig in seinem Abaja steckte.
Er kam noch näher, versuchte seinen Arm auszustrecken, der sich anfühlte, als wäre er mit Blei gefüllt.
Kurz bevor seine Fingerspitzen diese Kugel berührten, nahm er den irritierenden Geruch von Wacholder wahr und erstarrte mitten in der Bewegung,...

...um kurz darauf eine Schnauze vor sich zu sehen, und warme Augen, die ihn besorgt anschauten.
„Was ist passiert, Zheyt-lahirije? Ihr wart neben Euch - ihr habt mit geschlossenen Augen und mit Eurem Kinn fest auf den Brustkorb gepresst gestöhnt! Was ist passiert?", fragte Knuffel.
Der Magier ging nicht darauf ein und griff stattdessen nach dem rotglühenden Amulett, das um seinen Hals hing und löste es, zeigte es dem Furbolg.
„Das ist einer der Brüder Eures Amuletts. Was könnt ihr mir über Eures sagen? Es ist zweifelsohne mächtig - wo habt ihr es gefunden?", fragte der Vazhel.
Der Furbolg schwieg und starrte auf den Boden unter seinen Füßen.
Zheyt-lahirijes rotglühende Augen bohrten sich in ihn, spähten sein Innerstes aus.
Er sah eine glückliche Kindheit, in Polarïa.
Er sah eine schwankende Jugend.
Er sah, wie der Furbolg sich die Krallen abgestumpft hatte - der Tor hatte in alkoholischer Rage auf einen Felsblock eingehauen, bis er erschöpft zusammenbrach.
Er sah, wie der Furbolg in Polarïa wanderte, ohne Ziel, wie er eine Höhle betrat, in der dolchartige Eiszapfen von der Decke hingen.
Er sah, wie der Furbolg weiterging, bis er im Herzen der Höhle war, wo er ein Buch auf einem Altar fand.
Er sah, wie der Furbolg nach weiteren Gegenständen suchte, sah wie er unter dem Altar fündig wurde, er sah, wie er ein blauglühendes Amulett herausholte, wie er es sich umlegte und zusammenbrach...
„Aufhören!", schrie der Furbolg und baute eine Barriere vor seinen Gedanken und Erinnerungen auf.
„Nun, jetzt weiß ich, wo Ihr es herhabt. Wir brechen auf, wir müssen nach Polarïa, in diese Höhle. Wir haben zwei Amulette, vielleicht gibt es mehr. Wir müssen dort Hinweise suchen.
Morgen werdet Ihr mir Euer Buch geben - vielleicht steht dort etwas Nützliches darüber.", endete der Fürst ruhig und schaute sich um.
Keiner war erwacht - oder sie waren alle sehr gute Schausteller, was er ihnen durchaus zutraute.
Aus einem Kleidungsstück von Larten rutschte plötzlich eine kleine, schwarze Kugel, die er in schwarzen Samt eingehüllt hatte, und die Zheyt-lahirijes Aufmerksamkeit auf sich zog.
„Wir werden morgen mit ihm sprechen müssen, Knuffel. Ich hatte eine Vision, ich sah einen anderen Dämonen diese diabolischen Horden anführen, ich sah die Zahl der Dämonen wachsen - aber darauf befand ich mich in Sander.
Ich war in einer Ruine...
Früher war es ein Tempel, glaube ich - wie auch immer, dort war auf einem Opferaltar eine solche Kugel, aber keine schwarze, sondern eine türkisene.
Ich vermute, diese Kugeln sind Augen des Phönix...ihr kennt diese Legende sicher - ich habe sie schon immer für wahr gehalten.
Wenn wir dann im Besitz von zwei wären - falls wir nicht zu spät kommen - haben wir immernoch ein Problem:
Es gibt ein Gegenstück dazu, über das ich noch nicht viel weiß - aber es sind Augen des Hüters.
Wenn man dann alle drei Augen - des Phönix oder des Hüters - hat, kann man eine mächtige Kreatur mittels eines uralten Rituals beschwören, doch ich weiß nicht, wo...
Es gab einen speziellen Ort dafür...der nicht weiter erörtert wurde - es war eine Insel, dessen bin ich mir sicher.
Wie auch immer, ich habe solch eine Kugel gesehen - meint ihr in Polarïa gibt es ähnliche?", fragte Zheyt-lahirije.
Knuffel zögerte und dachte nach, bevor er antwortete:
„Ich wüsste nicht wozu. Sander und Polarïa liegen nahe bei einander. Wenn wir nun annehmen, dass irgenjemand sie verstreut hatte, und in Sander liegt schon eins - weshalb sollte er das andere in der Nähe verstecken?", meinte er nervös.
„Ihr habt recht. Wir müssen trotzdem dorthin, bei Sonnenaufgang brechen wir sofort auf - ihr könnt noch ein wenig schlafen...Ich werde wachen.", sagte der Vazhel leise und winkte ab, als Knuffel widersprechend den Mund öffnete.





* Wörtlich: Rêzh-ûn = Freund-mein, Rêzh-ûn'Haýat = Freund-mein in der Not.
** übertragen: Herr, Mentor, Freund.

Zheyt-lahirije zischte auf, wie eine in die Enge getriebene Natter, als er die Präsenz des Feindes spürte.
Das gleißende Licht der zwei größten Sonnen, Trá und Atár, stach immernoch in seine blutroten Augen - „Verdammt.", dachte er und schrie warnend: „Yuhôllji!".
Er hörte ein mörderisches Zischen, begriff blitzschnell und warf sich vor Knuffel, der erschrocken zusammenzuckte.
Der Fürst sackte in sich zusammen, als ihn das todbringende Geschoss in die Brust traf - es hatte sich durch den Harnisch gebohrt.
„Bastarde, es ist ein Dämonenpfeil.", sagte Corwyn und versuchte, ihn herauszuziehen, was dem Fürsten, der die Besinnung zu verlieren drohte, nur noch mehr Pein bescherte.
„Aufhören! Ich mache es selber.", keuchte der Fürst und legte seine Hände auf den Schaft des Pfeils, zog ihn mit aller Kraft aus seinem Körper, wo er eine schwärende Wunde hinterlassen hatte.
Der Fürst stand mühsam auf und rannte, so schnell er konnte, zu Gyulkus, der sich schon auf den bevorstehenden Kampf vorbereitet hatte und nun bedächtig wartete, bis die Yuhôllji auf ihn zu stürmten.
Zheyt-lahirije löste seinen Bogen vom Rücken, legte zwei Pfeile an und zielte auf den Anführer der Gruppe - einen besonders kräftigen Mann (Mann?) mit einem verrotteten Lederpanzer.
„Bleibt ruhig. Tut nichts...Lasst sie kommen.", sagte der Fürst zwischen zwei seiner pfeifenden Atemzüge.
„Könnt ihr nicht Magie benutzen?", brummte Gyulkus leise neben ihm, um sogleich eine gereizte Antwort des Fürsten zu bekommen:
„Nein, ich wurde von einem Dämonenpfeil getroffen - ich kann in diesem Kampf nicht zaubern."
Der Lizard grummelte etwas vor sich hin, als plötzlich ein Schrei hinter ihnen ertönte - Larten.
Sein magerer Körper wurde von Ranken erfasst, die versuchten, jegliches Leben aus ihm zu pressen.
„Bleibt ruhig, Larten. Knuffel - Siuljik, versucht ihn zu befreien, es sollte mit Lichtmagie zu schaffen sein - wenn nicht, versucht, ihn in seine Wasserform zu bringen, aber passt auf, dass die Ranken sich dann nicht euch vornehmen.", befahl der Vazhel ruhig und spannte seinen Bogen.
„Sie kommen.", murmelte Gyulkus und Zheyt-lahirije ließ seine schwarzbefiederten Pfeile durch die Luft schnellen.
Der Anführer der Männer schlug einen Augenblick später mit einer durchbohrten Kehle auf dem Boden auf.
Aus seinem linken Auge ragte ein Pfeil.
Die Yuhôllji stürmten auf die Gruppe zu...


...Gyulkus und Zheyt-lahirije fanden sich kurze Zeit später umzingelt wieder, ohne Sicht auf ihre Gefährten, doch den Geräuschen nach zu urteilen, kämpften sie.
„Die Bastarde sind in der Überzahl. Wir müssen uns gegenseitig schützen.", sagte der Lizard und Zheyt-lahirije nickte knapp, bevor er seine zwei Dolche in die Jugularschlagader des nächstbesten Yuhôllju stieß.
Blut besprenkelte das Gesicht des Vazhel und seine Wunde begann, sich zu schließen.
Gyulkus holte mit seinem gigantischen Schwert aus und schlug den Körper eines leichtsinnigen Yuhôllju in zwei Teile.
Die Verbliebenen zogen den Kreis enger und griffen in einer einzigen Welle an.
Zheyt-lahirije wirbelte wie eine Furie durch die Masse - tötete.
Er bohrte einen seiner Dolche in die Wange eines Yuhôllju, trat ihm die Beine unter dem Körper weg, stieß seinen zweiten Dolch nach hinten, dass er das Herz eines stattlichen Mannes durchschlug, der Zheyt-lahirije mit einem dämonischen Schwert den Kopf abhacken wollte.
Der Fürst sah Gyulkus, wie er in Bedrängnis kam - er führte seine gigantische Klinge nunmehr mit einer Hand, während er versuchte, mit einer der ausfahrbaren Klauen seine Gegner zu zerfetzen.
Er wurde von der Übermacht vollkommen zurückgedrängt, bis er ohrenbetäubend laut aufbrüllte, was die Yuhôllji zurückdrängte.
Der Fürst rannte zu ihm und stach einem Yuhôllju die Augen aus, als dieser versuchte, Gyulkus von hinten ein Schwert in den Leib zu stoßen.
„Ich habe euch gerettet, Gyulkus.", sagte er belustigt und warf einen Dolch nach einem Bogenschützen, der gerade den Pfeil von der Sehne schnellen lassen wollte.
Der Lizard durchschlug mit einem gewaltigen Streich die Reihen der Yuhôllji und kanalisierte elektrische Energie in seinen Klauen, richtete sie auf ein Etwas hinter Zheyt-lahirije, das zuckend zusammenbrach.
„Ich euch auch.", brummte er.
Der Fürst richtete seinen Blick nun auf seine Gefährten...

„Zheyt-lahirije geht langsamer als gewöhnlich...", fiel es Knuffel auf, „sicher um seine Wunde zu schonen..."
Als ob er diese Gedanken gehört hatte, beschleunigte er sein Tempo etwas, ging mit gesenktem Kopf, damit die Anderen sein schmerzverzerrtes Gesicht nicht sehen konnten.
„Unerschütterlich, dieser...Mann.", dachte Gyulkus kopfschüttelnd und mit einem Lächeln, was seine gigantischen, blitzenden Zähne zeigte.
Scheinbar erfüllt von neuer Kraft richtete sich der Fürst nun wieder vollends auf und lächelte still für sich - bis ihm etwas auffiel, was sein herzliches Lächeln schlagartig erfrieren ließ.
„Stehenbleiben!", bellte er und drehte sich zu seinen Kameraden.
„Diese Augen...sie machen mir Angst.", sagte Gyulkus so leise, dass er meinte, niemand hätte ihn gehört.
Wissend hob Zheyt-lahirije sardonisch eine Augenbraue und verzerrte seinen Mund zu einem völlig humorlosen Lachen, zum Lachen eines vor Verzweiflung und Angst Wahnsinnigen.
Die Augen, von denen er gesprochen hatte, glühten nicht mehr - sie brannten in einer Symphonie aus Zorn, Mut, Trauer und - Knuffel schauderte nocheinmal - Wahnsinn.
„Ich muss zurückgehen, zu dieser Lichtung. Ihr bleibt hier, und sollte ich nicht zurückkehren, müsst Ihr weiterziehen - sucht mich nicht, unsere Feinde würden Euch nur in einen Hinterhalt locken, den Ihr mit Eurem Leben und Vashtuzhal mit seinem Untergang bezahlen muss. Ich lasse mein Gepäck gänzlich hier bei Euch, dort drinnen sind einige...interessante Dinge - bestimmt findet sich für jedes einen neuen Verwender, und seien es die Elstern. Ich bitte Euch nocheinmal, nicht nach mir zu suchen - das gilt auch für Dich, Gyulkus. Ich würde gerne in Necropol beerdigt werden, aber ich schätze, wenn sie mit mir fertig sind, kann man meinen gesamten Leib in eine Phiole fassen. Ich gehe nun.", sagte der Vampirfürst in einem so düsteren Ton, dass das Fell des Furbolgs sich aufrichtete.
Einen Augenblick später hatte der Fürst sein gesamtes Gepäck auf den Boden geworfen und war schon fast wieder bei der Lichtung.
„Wen meint er mit sie?", fragte Larten kopfschüttelnd.
„Ich schätze, wenn man so...alt ist wie er, wenn man den Großen Krieg miterleben musste, mitansehen musste, wie die besten Freunde von Bestien massakriert wurden, ich schätze, wenn man so ist wie er, hat man ganz andere Grauen und Schrecken. Ich glaube, er weiß selbst nicht, wen er mit sie meint.", schloss Gyulkus brummend.
„Habt ihr seine Augen gesehen? Sie, sie, sie, sie...brannten. So etwas habe ich noch nie gesehen...", fröstelte Knuffel und erntete allgemeine Zustimmung.

„Wo ist er? Wo ist Rêzh-un? Ich sehe ihn nicht!", wehklagte Zheyt-lahirije und ließ sich auf den Boden fallen, schrie herzzerreißend auf.
Schnell richtete er sich wieder auf, durchkämmte die Leichen der Yuhôllji nach dem weißen Wolf, bis er schließlich aufgab und rief:
„Qátûlun R'hîn, gebt Euch zu erkennen!"
Ein nahe gelegener und noch älterer Baum als die umliegenden öffnete langsam seine früher verborgenen, aber trotzdem sehenden, Augen.
„Herr?", fragte der Qátûlun laut.
„Nicht ich bin Euer Herr, Ihr seid Euer eigener Herr, R'hîn. Habt Ihr Rêzh-un'Hayat hier gesehen?", fragte der Fürst mit tränenerstickter Stimme.
„Sicher, Herr, er liegt dort, unter diesem großen...Feind mit dem verrosteten Helm.", erklärte R'hîn langsam und deutete mit einem besonders großen Ast (Arm?) in die entsprechende Richtung.
„Ich danke Euch.", verbeugte sich Zheyt-lahirije vor dem Qátûlun und schöpfte wieder Hoffnung, rannte blitzschnell zu dem Yuhôllju, den R'hîn beschrieben hatte.
Dort angekommen packte der Vampir die tote Gestalt und schleuderte sie so weg, als wäre sie nichts als ein kleiner Holzscheit.
Seine Augen blieben auf einem ehemals vermutlich weißen, aber von Blut roten Pelzbündel.
„Nein.", flüsterte der Fürst und hob den Wolf auf seinen Arm, hielt ihn, wie eine Amme einen Neugeborenen halten würde.

„Der Fürst ist schon sehr lange weg...sollen wir weitergehen?", fragte Larten kalt und bereute es sofort, als Gyulkus ihm seine ausgefahrenen Metall-Klauen dicht vor die Augen führte.
„Wir gehen ohne den Fürsten nirgends hin, verdammter Blutsauger.", knurrte ihn der Echsenmensch an.
„Gyulkus, nehmt bitte die Waffe runter, Gewalt und Zwist innerhalb der Gruppe führen zu nichts, außer zur Spaltung.", ermahnte ihn Knuffel.
Widerstrebend ließ der Lizard seine Klauen sinken und blickte Larten hasserfüllt an.

„NEIN!", schrie der Fürst.

„Nun, klingt nicht, als ob ihn die Yuhôllji zum Schmaus eingeladen haben.", bemerkte Larten.
„Ihr legt es darauf an, nicht wahr, Ihr Narr? Wärt Ihr nicht in unserer Gruppe, würde Zheyt-lahirije nicht auf Freundschaft innerhalb dieser Gruppe Wert lägen - ihr wärt schon lange tot.", sagte Gyulkus ruhig.

„Nein, er darf nicht tot sein, nein, das ist nicht wahr.", schluchzte der Fürst und nahm seine gesamte Kraft zusammen...
Elfenbeinfarbene Lichtspiralen schossen aus seinem gesamten Körper, die Energie strömte in den Körper des Wolfes, dessen Wunden sich langsam schlossen.
Zheyt-lahirije fiel auf den Boden und blieb bewusstlos liegen, während sein weißer Wolf langsam aus seinen Armen glitt und sich schützend neben ihn legte, ihn mit traurigen Augen anschaute.

„Ich gehe, um ihn zu suchen.", beschloss Gyulkus und ließ sein Gepäck fallen.
„Gyulkus, nein, ihm ist nicht mehr zu helfen - er hat selbst gesagt...", begann Knuffel.
Schnell und gereizt unterbrach ihn der Echsenmensch:
„Nur weil Ihr ihm nicht helfen wollt und helfen werdet heißt das nicht, dass ihm nicht mehr zu helfen sei. Ich gehe nun."
„Was ist er für ein Tor, unsere Gruppe hat sich also wiedereinmal gespalten - was sollen wir tun, wenn auch er nicht zurückkkommt?!", fragte Siuljik angespannt.

Das Dröhnen schwerer Schritte weckte Zheyt-lahirije.
So schnell er konnte, geschwächt, richtete er sich auf und sah sich um.
„Gyulkus, Ihr Narr...", stöhnte er und versuchte, wieder auf die Beine zu kommen, fiel erneut zu Boden, wo er wispernd, keuchend liegenblieb.
„Überanstrengt Euch nicht, Fürst.", sagte Gyulkus so sanft, wie er mit seiner rauh-dunklen Stimme konnte.
Er hievte den Fürsten hoch und legte ihn sich auf die Schulter, wo reglos - und wie Gyulkus befürchtete: leblos - hin- und herbaumelte.
Er wisperte nur noch zwei Worte, bevor er wieder das Bewusstsein verlor:
„Mein...Wolf"
Sein Körper entspannte sich und nur mit Mühe konnte Gyulkus seinen schwachen Atem hören oder spüren.
Er blieb stehen.
Was war mit seinem Wolf?
Und - wo ist er?
Hatte er ihn nicht bei Zheyt-lahirije liegen sehen, als er angekommen war?
Der Lizard drehte sich einmal um die eigene Achse, bis er endlich den Wolf entdeckte und ihn sich unter den Arm klemmte.

„Ich sehe ihn - er etwas auf der Schulter.", stellte Knuffel fest.
Die Gefährten warten angespannt und schweigend, bis der Lizard wieder bei ihnen war.
Still legte er den Fürsten auf den Boden und ließ den Wolf ebenfalls frei.
„Wir können nicht weiterziehen - sein Gesundheitszustand ist...nicht gut...Wir müssen diesen Tag nur rasten - wir sollten wieder zu dieser Lichtung gehen, der Feind wird uns dort sicher nicht vermuten, er wird denken, wir seien schon weitergezogen, wir brauchen so auch keinen Wächter.", erläuterte Gyulkus schnell und legte sich den Körper des Fürsten wieder auf die Schulter und wies den Wolf an, ihm zu folgen - was erstaunlich gut funktionierte, wie er verwundert feststellte.
Murrend folgte ihm nun auch Larten, Knuffel und Siuljik, und die Nachhut bildete ein nun noch bleicher aussehender Corwyn.

Dort angekommen. legte man den Fürsten wieder auf den Boden.
Sein Wolf rollte sich nahe bei ihm zusammen.
Erst jetzt fiel dem Echsenmenschen auf, dass sein Fell blutgetränkt war;
„Nun, immerhin ist es nicht sein eigenes Blut - ich sehe keine Wunden.", dachte er.
Die Gruppenmitglieder setzten sich - viele äußerten ihren Unmut über das Rasten, eine heißtblütige Diskussion begann...

„Nein.", flüsterte der Fürst, als er sich auf dem Schlachtfeld wiederfand, „nicht dieser letzte Kampf...alles, nur nicht dieser..."
Auf einem Skelettross saß der Fürst, als Spitze des Reiterkeils, hinter ihm zwei seiner ihm teuersten Gefährten...Der König von Tasseja und...sie;
Vor ihm jedoch die Bataillone der Dämonen, die nach ihrer aller Leben trachteten.
Brüllend rasten die zwei Heere ineinander.
Zheyt-lahirije benutzte Magie, gleichzeitig schlug er, wo immer er sich befand, mit seinen zwei Katana Breschen in die feindlichen Reihen, brachte den endgültigen Tod über die Dämonen.
Er zerfetzte, hackte ab, pulverisierte...tötete, bis ihn ihr Schrei aus seinem Blutrausch löste.
Er fegte durch die Horde von Dämonen, die ihm den Weg zu ihr versperrte, raste wie der Wind durch diese Kreaturen - er erkannte, dass er nicht schnell genug war.
Voller Hass flüsterte er „Hazhôn." und ein gewaltiger Energiestoß tötete die ihn umzingelnden Dämonen.
Doch auch das half nichts, er hatte das Gefühl, je mehr Dämonen er tötete, desto mehr kamen hinterher.
Sie schrie wieder seinen Namen und er schrie sein Pferd an, es solle schneller galoppieren.
Tod lichtete die Reihen der Dämonen, die ihn von ihr trennten, die Hufe seines Pferdes berührten kaum mehr den Boden, er flog nur so dahin.
Sie war inzwischen von Dämonen umgeben, die den Kreis immer enger schlossen...
„Ich komme!", schrie der Magier und hackte voller Hass einem Yuhôllju, der gerade einen groben Speer auf sie werfen wollte, den Kopf ab.
Er fegte durch den Kreis der Dämonen, die sie umgaben...
...und brüllte auf, als er sah, wie sie von ihrem prächtigen Pferd gerissen wurde.
„Tahayzh!", brüllte er, „Inferno!"
Blitze durchzuckten die Körper der Dämonen, Eissplitter bohrten sich in ihre Augen, sengende Feuerbälle verbrannten sie, Steine wirbelten um sie auf, raubten ihnen die Sicht und das Leben, wenn sie auf ihre grässlichen Köpfe aufkamen, Windstöße stießen sie um, Fledermäuse und Raben zerfetzten sie.
„Wo bist Du?!", schrie Zheyt-lahirije, er schrie, schrie, schrie, schrie - bekam aber nie eine Antwort...

...immernoch schreiend wachte er auf und sprang auf, um sogleich wieder auf die Knie zu fallen, weinend und schluchzend ob seiner verlorenen Liebe,
Die Nacht verhüllte sein Gesicht, verhüllte seine Schmerzen, verhüllte seine Gefühle.
Die drei größten Monde waren am schwarzen Himmel zu sehen, gaben ihm mit ihrem Licht Hoffnung.
Sein Wolf lief zu ihm und schmiegte sich an seinen Körper.
Traurig strich er ihm übers Fell...

...und zuckte zusammen, als er bemerkte, dass sich der Körper unter seiner Hand veränderte.
Er drehte sich zu seinem...Wolf, der sich aufrichtete.
Das Fell verschwand, der animalische Kopf wich einem von sanften Zügen geprägten elfischen.
Die dicken Beine wurden zu elfischen, langen und wunderschönen Armen und Beinen.
Die Pfoten verwandelten sich in zarte Hände und Füße.
Der Torso war nunmehr ein weiblicher.
„Hier bin ich.", sagte die Elfe lächelnd, als die Verwandlung abgeschlossen war.
„Das kann...doch...nein, das ist....", stotterte der Fürst und kam auf die Beine - ihm schien es, als hätten als seine Schmerzen und Sorgen an Realität verloren, als ob das einzig Wichtige, das einzig Wirkliche auf dieser Welt sich nun vor ihm befand, in Gestalt dieser wunderschönen Elfe.
Der Fürst hob eine seiner langfingrigen und blassen Hände, legte sie auf eine Wange der Elfe, fühlte die Wärme und die...Lebendigkeit.
„Aurora, Du bist es wirklich.", brachte der Fürst hervor und umarmte sie.
Tränen liefen ihnen übers Gesicht, benetzten ihre Wangen mit einer Art Gaze.
Aurora Imysephír begann zu schluchzen und er drückte sie noch fester an sich - in der Angst, es könnte alles nur eine Illusion sein, hervorgerufen durch seinen ermüdeten Geist und Körper, in der Angst, er könnte sie verlieren, in der Angst, sie könnte sich plötzlich in Luft auflösen, so wie es damals geschehen ist.
Sie lösten sich voneinander, aber der Fürst ließ sie nicht los - er hielt ihre Oberarme sanft in seinen Händen.
Und blickte in ihre Augen, ihre Augen, wie funkelnde Smaragde in der tiefsten Finsternis der Lagunenhöhle, die vom Meer der Sorgen und des Schmerzes verschlingt wird, die sein Leben darstellt, einziges Zeichen der Schönheit inmitten düsterster Verzweiflung, ein einziger Hoffnungs- und Trostspender, der doch selbst diesen Kummer verursacht hat...
Wie oft hatte er von diesen Augen geträumt?
Jede Nacht.
Jede Nacht träumte er von der Elfe, die nun vor ihm stand, träumte davon, sie nur noch ein einziges Mal umarmen zu dürfen, bevor er starb, sie doch nur ein einziges Mal küssen zu dürfen, bevor seine Zeit für immer abgelaufen war, bevor ihn der ewige und finstere Schlaf übermannt, träumte davon, doch nur noch ein einziges Mal jemandem Liebe entgegenbringen zu dürfen, Liebe spüren zu dürfen, und nicht nur Hass oder Furcht in seinem verfluchten Dasein, in seinem verdammten Leben.
„Wie lange haben wir uns nicht gesehen?", fragte Aurora mit einem schmerzlichen Lächeln voller Liebe.
„Zu lange...Ich habe Dich nie vergessen, Aurora...des Tags habe ich nur an Dich gedacht, des Nachts nur von Dir geträumt, mich jeden Augenblick meines Lebens nach Dir gesehnt.", erwiderte der Vazhel mit erstickter Stimme - Tränen rannen ihm übers ganze Gesicht.
„Ich liebe Dich, Zheyt-lahirije, liebe dich so sehr...", flüsterte sie ihm zu.
Ihr betörender Duft raubte ihm die Sinne.
Er führte seinen Kopf nahe zu dem ihrigen, nahe, so nahe - wie oft hatte er sich nach dieser Nähe gesehnt, wie viel diese Nähe ihm doch bedeutete...
Einen Augenblick lang sah er sie sich nocheinmal genau an - dieses Gesicht, dieser Körper...sie von der er schon so lange geträumt hat, von ihren Lippen bishin zu ihrem güldenen Haar, von der Berührung ihrer zarten Hände, die ihn erzittern lässt... - bevor sie sich in einem leidenschaftlichen Kuss vereinten.
Seine blassen und kalten Lippen auf den ihrigen, die sie doch so warm und weich waren, standen sie eng umschlungen da, so eng umschlungen, wie es ihre Zungen waren.
„Ich liebe dich, Aurora.", wisperte er ihr zu und erschauderte beim Klang dieser Worte, die er so lange schon nicht mehr ausgesprochen hatte...
Sie setzten sich nebeneinander hin.
Zheyt-lahirije legte behutsam einen Arm um sie und fragte:
„Wo warst Du, wie wurdest Du...ein...naja, Wolf?"
„Wir haben nicht genügend Zeit, dass ich Dir das erzählen könnte - heute nicht...Ich habe nur die Zeit vom Sonnenuntergang bis zum Sonnenaufgang, da bin ich ein Mensch - doch in er restlichen Zeit bin ich dein Wolf, ich wurde verflucht, auf ewig ein Wolf zu sein, aber nur, wenn Du wegen mir keine Träne vergießt, und zwar wegen mir als Wolf...Doch heute hast Du um mich geweint, um den Wolf, nicht um die Elfe, und der Fluch verlor von seiner Kraft. Doch immernoch muss ich die Hälfte des Tages in dieser animalischen Gestalt verbringen...", schloss sie traurig und schmiegte sich an ihn.
Er ließ eine seiner Hände durch ihr Haar fahren...